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Il l'aime, parce qu'elle écoute des chansons de vents et de navires à la Bruni Carla, de vagabonds doux et fripons à la Éric Lapointe et de jeunes femmes qui quittent à l'aube à la Camille. Parce que ses murs sont colorés de photos de voyages, d'ailleurs imaginaires. Parce que ses yeux voient plus loin qu'aujourd'hui, que le bout du coin de la rue. Parce qu'il la sent légère comme les ailes d'un oiseau et prête à tout instant, à tout vacarme trop fort, à décamper, à partir, avec à la main, un baluchon vide d'une vie laissée dans le coin d'un appartement. Il l'aime, parce qu'il la tient sur sa main, parce qu'il la sent apprivoisé à elle, ce petit oiseau fébrile et craintif. Il l'aime parce qu'elle l'a choisi, parce qu'elle lui fait confiance, et que même si c'est peu, il sent que c'est beaucoup et peut-être même un peu trop pour elle.